Uns geht es nicht gut, wir schlucken unseren Kummer,
nicht wenig – nein! Jeden Tag Stück für Stück verschlucken wir ihn.

Wasser will ich, doch man gibt mir nur Fata Morgana,
Liebe bringe ich dar – und bekomme Qual zurück.

Ich weiß nicht, in welchen Schlaf ich fiel,
warum hast du mich nicht geweckt, oh Sonne?

Ein Dolch traf mein krankes Herz,
unschuldig war ich – und doch hat man mich gekreuzigt.

Ein feiger Stich traf meinen Rücken,
unter der Last der Niedertracht brach er entzwei.

Man band den Stein – und ließ den Hund frei,
über Nacht wurde Unrecht zu Recht.

Am Ende hat die Liebe meine Wurzeln geschlagen,
sie schlug auch die Wurzeln meines Denkens.

Wenn dies Liebe ist, werde ich zum Abtrünnigen,
wenn dies das Gute ist, dann will ich böse sein.

Genug, oh Herz, genug vom Chaos!
Ich bin kein Gläubiger mehr – genug von Heuchelei!

Unter den Menschen ging ich verloren,
am Ende wurde ich befleckt wie sie.

Von nun an gewöhne ich mich an die Einsamkeit,
und offenbare, was immer in meinem Herzen war.

Ich bin nicht wie jene mit Dolch in der Hand,
ich bete Götzen an – ich bete Götzen an, ich bin Götzenanbeter!

Götzenanbetung – das ist unser Werk,
trunkene Augen sind die Ware auf unserem Markt.

Schmerz tropft, sobald ich die Lippen befeuchte,
mein Schicksal ist düster, und ich glaube daran.

Ich, der ich mit dem Meer gerungen habe,
warum habe ich den Weg zum Meer verloren?

Schließe das Schloss der Trauer nicht an meine Zellentür!
Ich bin selbst leichtgläubig, betrüge mich nicht!

Ich sage nicht: „Bring mich zum Schweigen“,
ich sage nicht: „Vergiss mich nicht“.

Ich sage nicht: „Sei mein Gefährte“,
ich sage nicht: „Sei mein Tröster“.

Ich sage nichts mehr – genug vom Sagen,
denn Sagen ohne Hören ist genug!

Möge dein Leben süß sein, sei froh,
wenigstens eine Nacht, sei auch du ein „Farhād“.

Ach! In eurer Stadt gab es keine wahre Freundschaft,
niemand kaufte meine Geschichten.

Wehe! Euer Brauch war Tyrannei,
eure Stadt gebaut auf unserem Blut.

Von euren Mauern tropft Blut,
das Blut von mir, von Farhād, von Majnūn.

Müde bin ich von euren düsteren Geschichten,
müde von eurem vergifteten Mitgefühl.

So viele Dolchstiche – doch niemand verblutete,
so viele Leilas – doch kein Majnūn erschien.

Der Himmel leerte sich von euren Schreien,
Bisotun sehnt sich nach eurem Farhād.

Wenn Felsenbrechen nicht mein Handwerk ist,
so hat doch mein Meißel den Duft von Farhād.

Liebe war fern von mir, und meine Beine waren lahm,
ihr Preis zu hoch, meine Hände zu leer.

Wenn ich nicht ging, so waren meine Beine müde,
fiel der Meißel – so waren meine Hände gefesselt.

Hat jemand meine Hand geöffnet? Nein!
Hat jemand an unsere Armut gedacht? Nein!

Hat jemand nach unserem Zustand gefragt? Nein!
Hat jemand unser Leid gesehen? Nein!

Keiner vergoss eine Träne für uns,
jeder, der bei uns war, floh vor uns.

Seit einigen Tagen ist mein Zustand sichtbar,
man kann ihn von jedem erfragen.

Manchmal starre ich auf den Boden,
manchmal schlage ich das Hafis-Buch auf.

Hafis, der Wahnsinnige, nahm mein Los,
ein Gedicht kam, das mein Herz ergriff:

„Von den Freunden erwarteten wir Hilfe,
doch es war ein Irrtum, was wir dachten.“

Hamidreza Rajayi